Cette histoire toute fraîche n’a pas d’âge. Elle raconte la violence d’une quête de
liberté. Une liberté qui s’incarne à chaque instant. Cette histoire est une île. Un morceau de terre qui s’exile. Une immense joie qu’on découvre les mains sanglantes, tranchées par des roches aiguisées par le vent et le sel. Un rêve fait de soleil et de fleurs coriaces qui tapissent son entrée d’un grand voile doré. Cet îlot est un cimetière. Cet îlot est un jardin, un morceau d’Éden déchu dans la mer. Nul boussole ne le signale que l’innocence de l’enfant qui remue son âme dans le vent et provoque l’infortune. Une terre vagabonde où résonne un écho lointain. Celui de la lumière s’abattant sans fin dans nos yeux. Chaque fou y est un invité précieux, colporté par la mer et par d’autres fous.
